La creación es un pájaro sin plan de vuelo, que jamás volará en línea recta...

mayo 26, 2013

Algunas de nuestras noches



     <<Sucede que... que no entiendo. No entiendo por qué las cosas se escribieron así. Por qué entre su página y la mía hay doscientas cincuenta planas escritas de dolor; de un dolor que parece mas mio que de él. No entiendo por qué confundo a mi amigo nocturno con mi amigo que se va.
      Solo me pregunto si el final de este extenso libro es un final triste o alegre; quizás abierto, quizás no se ha escrito el final aun. Me pregunto si su pecho dejó de doler por mi; me pregunto además por que el mio duele y deja de doler por él, como la luz intermitente de un automóvil que quiere doblar. Yo quiero doblar pero él esta en cada sitio; y en las fotos de mi móvil. Me pregunto si esta obra dejará de llamarme algún día. Si leeré estas líneas sonriendo por el loco enamorado que alguna vez fui, como buen poeta adolescente.
     Por lo menos ya recibí una respuesta a una de las preguntas miles que me atormentan, y es que la obra desvió su mirada, pero solo por hoy. Estoy seguro.>>

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